Comprendí hace muchos años que un libro, una novela, es un sueño que pide ser escrito igual que uno se enamora: el sueño se vuelve irresistible, es imposible hacer nada al respecto, al final te rindes y sucumbes por más que tu instinto te diga que salgas corriendo porque eso va a acabar siendo un juego peligroso: alguien saldrá malparado. Para algunos de nosotros, las primeras ideas, las imágenes, las manifestaciones iniciales pueden hacer que el escritor se sumerja automáticamente en el mundo de la novela, en sus amoríos y en su fantasía, en sus secretos. Otros pueden tardar más en experimentar esta conexión con mayor claridad, años en darse cuenta de cuánto necesitaban escribir la novela o amar a esa persona, revivir ese sueño, incluso décadas después. La última vez que pensé en este libro, en este sueño en particular, y en contar esta versión de la historia —la que estás leyendo ahora, la que acabas de empezar— fue hace casi veinte años, cuando me vi capaz de afrontar la revelación de lo que nos pasó a mí y a unos amigos al principio de nuestro último año de instituto en Buckley, en 1981. Éramos adolescentes, críos superficialmente sofisticados que en realidad no sabían nada de cómo funciona de verdad el mundo… Una noche de 1981 tuvo lugar antes de un plácido y hermoso verano en Los Ángeles —el verano antes de que empezase el horror, aunque luego descubrimos que de hecho había comenzado antes de aquel verano, que ya se había estado desplegando de maneras inadvertidas—, y esa noche, de la que recuerdo pocos detalles concretos, parece en retrospectiva una de las últimas noches inocentes de mi vida pese al hecho de que nunca deberíamos haber estado allí, unos menores de edad un poco puestos de cocaína y con un hombre gay mucho mayor que sería asesinado tres años después por uno de nuestros pares de colegio privado.
Otro fragmento más de metaficción fríamente irónica de Bret Easton Ellis. El escenario es nuevo, los personajes son algo más jóvenes, pero todo lo demás sobre esta novela resultará muy familiar para los lectores de la obra de Ellis. Con más de 600 páginas, no pude evitar preguntarme cuál era el punto. Ya ha realizado todos estos trucos antes: la depravación clínica gratuita, la peculiar combinación de autobiografía y ficción, la sátira ultraseca. Lo que era fresco y provocativo en los años 90 ahora parece formulado. Tampoco ayuda que en «Los Destrozos» Ellis ocasionalmente caiga en una empalagosa nostalgia por Los Ángeles de los años 80 y su propia adolescencia. En general, no es una mala novela, pero huele a autocomplacencia.
Tengo sentimientos encontrados acerca de este libro. En general, no lo odié (aunque a veces pensé que sí). Estaba mayormente comprometido (aunque pensé que se convertiría en un abandono en alrededor de las 300/400 páginas), pero seguí adelante.
Básicamente, es demasiado largo. La fuerza de la trama no soporta su extensión. Está abrumadoramente sobrescrito. Un poco como ‘Lecciones’ de Ian McEwan, simplemente se sintió como un proyecto vanidoso para Ellis, que quería escribir una epopeya. Su propia “Historia Secreta” (sobre la cual también estaba un poco “meh”).
Y mientras hablamos de vanidad… tómate un momento para pensar en Ellis, cerca de los 60 años, escribiéndose a sí mismo en una historia, como un joven de 17 años, que tiene sexo (casi constante) con chicos jóvenes ridículamente atractivos (estamos los modelos parlantes de Bruce Weber según los sonidos de las fantasías de Ellis). De los cuales obtenemos cuentas bastante detalladas. Entonces, em, sí, está bien…
Para crédito de Ellis (creo), sin embargo, estas no son puras fantasías de paja, ya que ninguna de ellas llega a nada, y él siempre queda, algo desconsolado, al margen.
Y desafortunadamente para Ellis (quien estoy seguro esperaba que así fuera) nada de esto es particularmente impactante. No comparado con algunas de las cosas que he leído durante el último año. Si 50 sombras te sorprendió, probablemente te mantengas alejado de esto, pero creo que la mayoría de los otros adultos literarios dirán: ‘¿Y?’
(Excepto por el pescado… si, como yo, odias el pescado, ¡que esto sea una advertencia!)
Si te gusta Ellis, léelo. Si tienes curiosidad, léelo. Si no estás seguro, ¡busca algo más que definitivamente quieras leer!
Los Destrozos sigue a un Bret ficticio y su grupo de amigos en una escuela preparatoria en Los Ángeles durante el año 1981, un año en el que la ciudad es perseguida por un asesino en serie suelto llamado «el rastreador». A medida que bret se preocupa cada vez más por ‘el arrastrero’ y sus crímenes, un nuevo estudiante, Robert Mallory, se une a la escuela y se abre camino en el grupo de amigos de Bret, despertando las sospechas de este y provocando que su obsesión tanto con el arrastrero como con Robert Mallory comience a unir.
La novela es una especie de bildungsroman (novela formativa a lo largo de los años), que sigue a Bret mientras navega por el cambio entre la adolescencia y la edad adulta, aunque la trama y el ritmo se inclinan más hacia un thriller, especialmente en el último tercio de la novela.
Los Destrozos se siente bastante meta en su exploración de la mente del escritor y su proceso, particularmente su necesidad de crear narrativas del mundo que los rodea para darle sentido. Realmente no puedes analizar demasiado este libro sin estropear nada, así que todo lo que diré es que si te gustan los libros en los que no puedes distinguir qué es real y qué no, léelo.
Para cuando terminamos el tercer año de instituto la única droga que le gustaba era la coca, y solo una o dos rayas, con unas pocas esnifadas tenía la fiesta hecha, y no bebía salvo alguna Corona ocasional. Era tan fácil estar con él y se mostraba tan abierto a cualquier propuesta que cuando fantaseaba con entrarle a menudo soñaba que él me dejaba hacer, por lo menos un poco, antes de rechazar suavemente mis insinuaciones aunque no sin darme un beso y un apretón sugerente en el muslo para tratar de tranquilizarme en vano. En algunas de mis fantasías más elaboradas Thom no me rechazaba sexualmente y acabábamos los dos empapados en sudor, y en mis sueños el sexo era exageradamente intenso y después, me imaginaba, me besaba largamente, jadeando, riéndose por lo bajo, asombrado del placer que le había dado yo de formas que Susan Reynolds nunca podría proporcionarle.
Hacia el final de aquel verano descubriría que aunque nos conocíamos todos desde al menos séptimo curso y se suponía que éramos amigos íntimos y dábamos por sentadas tantas verdades inocentes, también nos estábamos dando cuenta de que aquellas supuestas verdades no eran, de hecho, reales, y fui consciente de que había cosas que me pasaron durante aquel verano que jamás iba a contarles a mis mejores amigos, Thom Wright y Susan Reynolds, ni a mi nueva novia, Deborah Schaffer. Nunca sabrían nada de mis tardes de ensueño nadando desnudo con nuestro compañero de clase Matt Kellner en Encino, ni de mi mano acariciando la cara interna del muslo de Ryan Vaughn en el multisalas Town & Country mientras veíamos 1997: Rescate en Nueva York, flotando gracias al Valium que le había robado a mi madre de sus muchos frascos con receta; era una película que ya había visto, pero no me importaba porque solo quería estar sentado muy cerca de Ryan en la oscuridad del cine.
Pero hubo un elemento disruptivo, un defecto en el lienzo paradisíaco del verano de 1981: la desaparición de una chica tras marcharse de una fiesta en las afueras de Encino a finales de julio. Julie Selwyn.
Al principio se supo muy poco de su desaparición y ninguno de nosotros conocía a la chica —aquello podría haberse quedado en un simple rumor o lo que más tarde se conocería como una leyenda urbana: «adolescente desaparece de una fiesta y no vuelve a ser vista nunca más»—, pero pronto se la vinculó con otros dos casos, uno de verano de 1980 y otro de enero de 1981, y después de que el cadáver de Julie Selwyn fuese descubierto a finales de septiembre, se reveló que las víctimas se parecían entre ellas y que algunos detalles de sus muertes también las relacionaban. En 1981 nadie sabía qué les había pasado concretamente a Julie Selwyn, Katherine Latchford y Sarah Johnson, ni que las había matado la misma persona o personas: solo que las habían secuestrado y que permanecieron desaparecidas dos meses hasta que descubrieron los cadáveres de Katherine y Sarah en lugares remotos, tras recibir la llamada de quien los investigadores daban por hecho que debía de ser el asesino fingiendo una voz gutural arrastrada, y que quería saber por qué los cuerpos de las chicas, arrojados hacía semanas, aún no habían sido encontrados: estaba esperando a que admirasen su obra. Las mutilaciones comunes a todas las víctimas no fueron reveladas en su totalidad a la prensa y tuvo que transcurrir casi un año después de que encontrasen a la última chica a finales de 1981 para que dichos detalles terminaran sabiéndose (en un mundo predigital era más fácil guardar secretos; de hecho, los secretos eran la norma en un mundo predigital). Antes de que se confirmase nada, solo circularon rumores sobre la especificidad de las mutilaciones y sobre las torturas y el asesinato de las chicas. Sin embargo, hubo filtraciones, fuentes anónimas verificadas, con detalles tan obscenos que si te los creías entendías por qué el Departamento de Policía de Los Ángeles mantenía aquel nivel de vaguedad en los pormenores de lo que denominaban «las lesiones».
Cuando echo la mirada atrás al periodo entre 1980 y el otoño de 1981, aún no creíamos saber nada del Arrastrero: es decir, no sabíamos su nombre ni por qué se lo habían puesto, no sabíamos cuál era su historia ni que iría a más y asesinaría a otras tres personas aquel otoño en L.A., a una de las cuales conocíamos. Pero desde comienzos de 1980 hubo numerosas señales, pistas, que eran parte auténtica y legítima de lo que se convertiría en el patrón del Arrastrero, del relato que estaba construyendo, la historia que quería contar, una historia que ya conocíamos. Más adelante se confirmó que había señales de advertencia explícitas cuando el Arrastrero había escogido a alguien como objetivo, pero en aquellos primeros días nadie lo sabía aún: no se habían establecido conexiones.
Desde comienzos de 1980 empezaron a darse una serie de allanamientos de morada con violencia por las colinas que se alzan sobre el Valle de San Fernando. No seguían un patrón —parejas jóvenes, parejas mayores, un guionista soltero, una mujer que vivía sola, familias donde había tanto hijas como hijos adolescentes—, y aunque las chicas terminaron siendo las víctimas preferidas del Arrastrero…
Tras el horror de 1981, el embotamiento que tan estimulante me había parecido durante los últimos tres años de instituto se fue endureciendo hasta alcanzar una frialdad remota que me costó décadas derretir por completo. Nunca volví a ser el mismo después de 1981 —nunca hubo un periodo de recuperación—, y ahora puedo señalar el momento en que fui feliz por última vez, o más concretamente el momento en que se dieron los últimos vestigios de felicidad, incluso de calidez, antes de precipitarme en el terror y la paranoia y empezar a comprender cómo operaba de verdad el mundo adulto por contraposición a mis fantasías adolescentes sobre cómo había imaginado que funcionaba.
La realidad del sexo experimentado con Ryan y Matt y que nunca iba a repetirse. Todo lo que en su momento me dio esperanzas me estaba siendo arrebatado, y aquello iba ligado a la rabia que estaba dirigiendo injustamente contra Debbie.
Pero a ella le gustó. Se lo pasó en grande. Nunca antes me la había follado así. Después de tumbarnos en la balsa se había quitado las bragas y levantado la minifalda, y yo me había bajado los vaqueros hasta las rodillas y ella estaba tan mojada que se la pude meter con total facilidad. Duró apenas dos minutos, durante los cuales se corrió dos veces y yo seguí follándomela, embistiéndola con la polla, soltando palabrotas hasta que exploté dentro de ella y me derrumbé jadeante mientras la rabia disminuía por fin.
—Joder —murmuró—. ¿Qué ha sido eso? Hostia puta.
Me quité de encima y casi me caigo de la balsa, aún jadeando, la polla todavía empalmada, húmeda y dura. Me sentía como si ardiera. No era capaz de recuperar el aliento. El corazón me latía desbocado. Debbie se reía, aliviada; aquello le había demostrado algo: yo era su novio.
…Después de que Debbie colgase me eché a temblar de tal manera por la conmoción provocada por las palabras que me había gritado que apenas logré llegar a la mesilla donde me esperaban los Quaaludes: temblaba tanto que todo mi cuerpo parecía vibrar. Después de tragarme uno me senté en el borde de la cama, sin saber cómo iba a sobrevivir sin perder la cabeza hasta que la pastilla me hiciese efecto dentro de veinte minutos. El mundo se venía abajo, todo se desmoronaba a mi alrededor, no tenía ningún control sobre nada.
Susan Reynolds había hecho planes con Robert Mallory para que llegara a su casa de North Canon Drive a las ocho. Donald y Gayle Reynolds estarían cenando fuera con unos amigos, de hecho en Le Dome, el restaurante donde Susan había propuesto que Robert celebrase su decimoctavo cumpleaños; su aniversario era esa misma noche, y Robert y Susan iban a pasarlo juntos en su dormitorio viendo la televisión: tal vez Vacaciones en el mar, luego tal vez La isla de la fantasía, quizá Saturday Night Live; esa noche lo presentaba Lauren Hutton. Tal vez Robert se quedara a pasar la noche, tal vez no; no había nada decidido. En cualquier caso, Susan y Robert tendrían la casa para ellos solos hasta las once, hora a la que Donald y Gayle volverían: estos habían quedado con otra pareja para tomar unos cócteles en su casa de Maple Drive antes de ir al restaurante, donde tenían reserva para las siete y media.
Hacia las siete y cuarto Susan se dio una ducha y se puso un albornoz blanco y empezó a arreglarse para cuando llegara Robert.
Mientras bajaba las escaleras Susan no se lo podía quitar de la cabeza: tenía una «mala sensación», como si hubiera «una presencia» dentro de la casa. Al principio no pensó en llamar a la policía: Robert llegaría enseguida, y además, ¿qué iba a pasarle en una mansión de North Canon Drive un sábado por la noche en Beverly Hills?, eso era lo que pensaba. Siempre se había sentido segura, protegida, cuidada, nada podía sucederle, no era temeraria como Debbie, ella controlaba. Susan se convenció de que se estaba comportando como una tonta y para entonces ya se le había pasado bastante el miedo. De repente sonó el teléfono en el salón y la sobresaltó, y no dejó de sonar hasta que respondió «¿Diga?» y entonces alguien colgó. Fue entonces cuando vio que la puerta corredera del comedor que daba al patio trasero estaba abierta del todo.
La figura con el pasamontañas, el cuchillo de carnicero chorreando sangre, abalanzándose contra él mientras Susan continuaba chillando y los dos caían al suelo. El intruso se incorporó rápidamente, se colocó en posición, levantó el cuchillo y se lo hundió automáticamente en la nalga izquierda cuando Thom estaba de lado, y con un movimiento descendente seccionó el muslo hasta llegar a la rodilla, la sangre brotando a borbotones, toda la carne abierta y colgando separada del resto de la pierna. El cuchillo no había tocado la arteria femoral pero la sangre que se derramaba por el suelo de mármol formó un charco que se iba extendiendo a toda prisa. Thom empezó a chillar. Y entonces el intruso se volvió hacia Susan…
Libros del autor comentados en el blog:
https://weedjee.wordpress.com/2020/09/30/blanco-bret-easton-ellis-white-by-bret-easton-ellis/
I understood many years ago that a book, a novel, is a dream that asks to be written just as one falls in love: the dream becomes irresistible, it is impossible to do anything about it, in the end you give up and succumb no matter what your instinct tells you. that you run away because that is going to end up being a dangerous game: someone will get hurt. For some of us, the first ideas, the images, the initial manifestations can make the writer automatically immerse himself in the world of the novel, in his love affairs and in his fantasy, in his secrets. Others may take longer to experience this connection more clearly, years to realize how much they needed to write the novel or love that person, to relive that dream, even decades later. The last time I thought about this book, this particular dream, and telling this version of the story—the one you’re reading now, the one you’ve just started—was almost twenty years ago, when I was able to face the revelation. about what happened to me and some friends at the beginning of our final year of high school in Buckley, in 1981. We were teenagers, superficially sophisticated kids who really knew nothing about how the world really works… One night in 1981 it took place before a peaceful, beautiful summer in Los Angeles—the summer before the horror began, although we later discovered that it had actually begun before that summer, which had already been unfolding in unnoticed ways—and that night, of the I remember few concrete details, it seems in retrospect one of the last innocent nights of my life despite the fact that we should never have been there, some minors a little high on cocaine and with a much older gay man who would be murdered three years ago later by one of our private school peers.
Yet another fragment of coolly ironic metafiction from Bret Easton Ellis. The setting is new, the characters are somewhat younger, but everything else about this novel will be very familiar to readers of Ellis’s work. At more than 600 pages, I couldn’t help wondering what the point was. He has performed all these tricks before — the gratuitous clinical depravity, the quirky blending of autobiography and fiction, the ultra-dry satire. What was fresh and provocative in the 90s now seems formulaic. It also doesn’t help that in «The Shards» Ellis occasionally lapses into saccharine nostalgia for 1980s Los Angeles and his own adolescence. Overall, this is not a bad novel, but it reeks of self-indulgence.
I have mixed feelings about this book. Overall, I didn’t hate it (though at times I thought I did). I was mostly engaged (though I did think it was going to become a DNF at around 300/400 pages), but I ploughed on.
Mainly, it’s far too long. The strength of the plot does not support it’s length. It’s overwhelmingly overwritten. A bit like Ian McEwan’s ‘Lessons’, it just felt like a vanity project for Ellis, wanting to write an epic. His own ‘Secret History’ (which I was also a bit ‘meh’ about.)
And whilst we’re talking about vanity… take a moment to think about Ellis, nearing 60 yrs old, writing himself into a story, as a 17 yr old, who’s having (almost constant) sex with ridiculously hot young guys (we’re talking Bruce Weber models by the sounds of Ellis’ fantasies). Of which we get pretty detailed accounts. So, erm, yeah, ok…
To Ellis’ credit (I think), these aren’t just purely wank fantasies however, as none of them ever amount to anything, and he’s always left, somewhat heartbroken, on the sidelines.
And unfortunately for Ellis (whom I’m sure was hoping it would be) none of it is particularly shocking. Not compared to some of the things I’ve read over the last year. If you were shocked by 50 Shades, probably stay away from this, but I think most other literary adults will be like, ‘And?’
(Except for the fish… if like me, you hate fish, let this be a warning!)
If you like Ellis, read it. If you’re curious, read it. If you’re unsure, find something else instead you definitely do want to read!
the shards follows a fictional bret and his group of friends at a prep school in los angeles during the year of 1981, a year where the city is haunted by a serial killer on the loose named ‘the trawler’. as bret becomes increasingly preoccupied with ‘the trawler’ and his crimes, a new student, robert mallory, joins the school and works his way into bret’s friendship group, piquing bret’s suspicion and causing his obsession with both the trawler and robert mallory to begin to merge.
the shards is a bildungsroman of sorts, following bret as he navigates the shift between being a teenager and adulthood, although the plotting and pacing leans more towards a thriller, especially in the last third of the novel.
the shards feels quite meta in its exploration of the mind of the writer and their process, particularly their need to create narratives of the world around them in order to make sense of it. you really can’t analyse this book too much without spoiling anything, so all i’ll say is that if you like books where you can’t tell what’s real and what’s not, give this a read.
By the time we finished our third year of high school the only drug he liked was coke, and just one or two stripes, with a few snorts he had the party going, and he didn’t drink except for the occasional Corona. He was so easy to be with and so open to any proposal that when I fantasized about entering him I often dreamed that he let me do it, at least a little, before gently rejecting my advances, although not without giving me a kiss and a suggestive squeeze. on my thigh to try to calm me down in vain. In some of my most elaborate fantasies Thom did not reject me sexually and we both ended up drenched in sweat, and in my dreams the sex was exaggeratedly intense and afterwards, I imagined, he would kiss me for a long time, panting, laughing softly, amazed at the pleasure he gave me. I had given to him in ways that Susan Reynolds could never provide.
Towards the end of that summer I would discover that although we had all known each other since at least seventh grade and were supposed to be close friends and took so many innocent truths for granted, we were also realizing that those supposed truths were not, in fact, real, and I realized that there were things that happened to me during that summer that I was never going to tell my best friends, Thom Wright and Susan Reynolds, or my new girlfriend, Deborah Schaffer. They would never know about my dreamy afternoons swimming naked with our classmate Matt Kellner in Encino, or my hand caressing Ryan Vaughn’s inner thigh at the Town & Country while we watched 1997: Rescue in New York, floating thanks to the Valium that he had stolen from my mother from the many bottles of her prescription; It was a movie I had already seen, but I didn’t care because I just wanted to be sitting very close to Ryan in the dark of the theater.
But there was a disruptive element, a defect in the paradisiacal canvas of the summer of 1981: the disappearance of a girl after leaving a party on the outskirts of Encino at the end of July. Julie Selwyn.
At first very little was known about her disappearance and none of us knew the girl — that could have remained a simple rumor or what would later be known as an urban legend: «teenage girl disappears from a party and is never seen again.» never again»—but she was soon linked to two other cases, one in the summer of 1980 and another in January 1981, and after Julie Selwyn’s body was discovered in late September, it was revealed that the victims resembled between them and that some details of their deaths also linked them. In 1981, no one knew what had specifically happened to Julie Selwyn, Katherine Latchford and Sarah Johnson, or that they had been killed by the same person or people: only that they had been kidnapped and remained missing for two months until Katherine and Sarah’s bodies were discovered. in remote places, after receiving a call from whom investigators assumed must be the murderer, feigning a slurred guttural voice, and who wanted to know why the girls’ bodies, dumped weeks ago, had not yet been found: he was waiting for them to admire his work. The mutilations common to all the victims were not revealed in their entirety to the press and it took almost a year after the last girl was found at the end of 1981 for these details to become known (in a pre-digital world it was easier to keep secrets). secrets; in fact, secrets were the norm in a pre-digital world). Before anything was confirmed, only rumors circulated about the specificity of the mutilations and about the torture and murder of the girls. However, there were leaks, verified anonymous sources, with details so obscene that if you believed them you would understand why the Los Angeles Police Department maintained that level of vagueness in the details of what they called «the injuries.»
When I look back at the period between 1980 and the fall of 1981, we still didn’t think we knew anything about the Trawler: that is, we didn’t know its name or why it was given, we didn’t know what its story was or that it would go further and He would murder three more people that fall in L.A., one of whom we knew. But since the beginning of 1980 there were numerous signs, clues, that were an authentic and legitimate part of what would become the Trawler’s pattern, of the story he was building, the story he wanted to tell, a story that we already knew. It was later confirmed that there were explicit warning signs when the Trawler had targeted someone, but in those early days no one knew yet: no connections had been made.
Beginning in the early 1980s, a series of violent home invasions began to occur in the hills above the San Fernando Valley. They didn’t follow a pattern—young couples, older couples, a single screenwriter, a woman who lived alone, families where there were both teenage daughters and sons—and although the girls ended up being the Trawler’s favorite victims…
After the horror of 1981, the dullness that had seemed so stimulating to me during the last three years of high school hardened until it reached a remote coldness that took me decades to completely melt. I was never the same after 1981—there was never a recovery period—and I can now point to the time when I was last happy, or more specifically the time when the last vestiges of happiness, even warmth, occurred. , before I spiraled into terror and paranoia and began to understand how the adult world really operated as opposed to my teenage fantasies about how I had imagined it worked.
The reality of sex experienced with Ryan and Matt and that was never going to be repeated. Everything that once gave me hope was being taken away from me, and that was linked to the anger that I was unfairly directing at Debbie.
But she liked it. She had a great time. I had never fucked her like that before. After we lay down on the raft she had taken off her panties and lifted her miniskirt, and I had lowered my jeans to her knees and she was so wet that I could put them in her with complete ease. It lasted barely two minutes, during which she came twice and I kept fucking her, ramming my cock into her, swearing until I exploded inside her and collapsed panting as the rage finally subsided.
«Fuck,» he muttered. What was that? Holy shit.
I rolled off him and almost fell off the raft, still panting, cock still hard, wet and hard. I felt like I was on fire. She wasn’t able to catch her breath. My heart was beating wildly. Debbie laughed, relieved; That had shown her something: I was her boyfriend.
… After Debbie hung up I started to shake so badly from the shock caused by the words she had shouted at me that I barely managed to reach the table where the Quaaludes were waiting for me: I was shaking so much that my whole body seemed to vibrate. After swallowing one I sat on the edge of the bed, not knowing how I was going to survive without losing my mind until the pill took effect in twenty minutes. The world was falling apart, everything was falling apart around me, I had no control over anything.
Susan Reynolds had made plans with Robert Mallory to arrive at her house on North Canon Drive at eight. Donald and Gayle Reynolds would be dining out with friends, actually at Le Dome, the restaurant where Susan had proposed that Robert celebrate his eighteenth birthday; His anniversary was that night, and Robert and Susan were going to spend it together in their bedroom watching television: maybe Vacation at Sea, then maybe Fantasy Island, maybe Saturday Night Live; That night it was presented by Lauren Hutton. Maybe Robert would stay the night, maybe not; there was nothing decided. In any case, Susan and Robert would have the house to themselves until eleven, when Donald and Gayle would return: they had met another couple for cocktails at their house on Maple Drive before going to the restaurant, where they had reservation for seven thirty.
Around a quarter past seven Susan took a shower and put on a white bathrobe and began to get ready for when Robert arrived.
As she walked down the stairs, Susan couldn’t get it out of her mind: she had a «bad feeling,» as if there was «a presence» inside the house. At first she didn’t think about calling the police: Robert would arrive right away, and besides, what was going to happen to him in a mansion on North Canon Drive on a Saturday night in Beverly Hills? That’s what she thought. She had always felt safe, protected, cared for, nothing could happen to her, she was not reckless like Debbie, she was in control. Susan became convinced that she was behaving foolishly and by then she had gotten over the fear quite a bit. Suddenly the phone rang in the living room and startled her, and it didn’t stop ringing until she answered «Say?» and then someone hung up. It was then that she saw that the sliding door of the dining room that led to the backyard was wide open.
The figure in the balaclava, butcher knife dripping with blood, lunged at him as Susan continued to scream and they both fell to the ground. The intruder quickly got up, got into position, raised the knife and automatically plunged it into Thom’s left buttock on his side, and with a downward movement he severed the thigh all the way to the knee, blood gushing out, all of it. the meat open and hanging separate from the rest of the leg. The knife had not touched the femoral artery, but the blood that spilled across the marble floor formed a rapidly spreading puddle. Thom started screaming. And then the intruder turned to Susan…
Books from the author commented in the blog:
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El Rincón De Libros de David / A Wondrous Book Place to David 
Un comentario en “Los Destrozos — Bret Easton Ellis / The Shards by Bret Easton Ellis”